Qu'avons-nous fait des enfants des "Indigènes" ?

Je suis allé voir, au cinéma, " Indigènes ".
Je ne vous parlerai pas du film, car l’émotion a été trop forte. Les larmes m’ont brouillé le regard jusqu’à la dernière image. Les gens se levaient déjà que j’étais encore assis, les yeux gonflés et fixés sur l’écran. Cela m’a fait autant de mal que de bien, c’est impossible à expliquer, je ne pourrais pas.

Ce gamin, Djamel, a fait là une grande chose, une chose juste.

Je devrais être mort. J’aurais dû rester près de Monte Casino.

Quelques tireurs étaient embusqués dans une maison. La bâtisse était très grande, magnifique bien que criblée d’impacts et en partie effondrée sur la droite. Nous traversions le jardin, qui montait en pente raide depuis la route où des blindés avançaient.
Il fallait faire taire les dernières résistances pour sécuriser cette route, et des tirs sporadiques partaient de cette maison. Sans doute deux ou trois Allemands rescapés pris au piège.

Nous étions une quinzaine, répartis en deux groupes.
Parvenus aux derniers massifs, cachés derrière la végétation, il nous restait environ trente mètres à parcourir pour atteindre les murs. Tout semblait calme et nous avons lancé l’assaut.
À cet instant, des rafales se sont déchaînées, venant d’une mitrailleuse que nous n’avions pas repérée, tirant d’une fenêtre du rez-de-chaussée. Le sol était labouré par les obus, et je me suis effondré, la cheville prise dans un trou que je n’avais pas vu.
Sonné, je n’ai pas vraiment entendu la seconde équipe, qui avait atteint la maison par derrière, tirer et réduire au silence la mitrailleuse.

J’ai relevé la tête.
Tout mon groupe avait été fauché. Pas un gémissement, pas un cri. Nous étions si près que les balles avaient déchiré leurs corps. Mon genou était en sang à cause d’une vilaine pierre.

J’avais 22 ans, mes amis. Vous vous rendez compte ?
Arabes ou Français, leur sang était rouge, c’était le même. J’ai vu les corps des Allemands.
Nous avions tous vingt ans et nous étions là.

Nous avions été jetés là par des gens qui pensaient que notre sang n’était pas le même, que l’Humanité se rangeait en " catégories d’hommes " et que l’Europe se répartissait entre les peuples supérieurs et les peuples inférieurs.
Les bombes de Monte Casino, puis celles de Berlin ont écrasé les hommes, ont broyé la chair et le béton.
Mais les idées survivent aux bombes.

J’ai vu un film et tout cela revient. Pardonnez-moi d’en parler encore et toujours, je vous jure que je ne voulais pas. Je voulais vous parler d’espoir et d’amour, et je m’aperçois que je ne ressasse que l’horreur de mes vingt ans.

Rendre justice aux Indigènes, ce n’est pas seulement reconnaître, si tard, leur droit à une pension digne. Ceux qui sont morts dans ce jardin, avec des rêves de France libre plein la tête, n’en ont que faire.
Étouffons les idées indignes avant que les bombes soient nécessaires. Agissons avant que les guerriers soient notre seul recours.
Munich nous a entraînés au fond de l’horreur. Qui a eu vingt ans en 1944 ?

L’Homme au-dessus de tout… La dignité humaine comme seule chose sacrée.
L’Allemagne humiliée en 1918 nous a fait goûter de son enfer.
D’autres peuples aujourd’hui vivent dans la haine de l’occident.
Le fascisme n’est pas mort sous les bombes de 1944. Il erre depuis, cherchant des cœurs humiliés et revanchards pour se réincarner.
Les Allemands de Monte Casino n’étaient pas plus mauvais que nous. J’ai vu leur sang couler, et il était aussi rouge que le nôtre.

Mais le malheur et la misère les avaient mis dos au mur. L’humilié rêve toujours, dans le secret et l’amertume de son cœur haineux, de devenir le maître à son tour. Et il n’a rien à perdre.

Nos valeurs sont bonnes et nous avons raison d’être démocrates et républicains. Ces valeurs sont universelles et chaque homme a vocation à devenir libre, libéré des dogmes et des tyrannies.
Nous avons raison. Comme nous avions raison en 1944. Mais à quoi cela sert-il d’avoir raison sous les bombes ? À quoi cela sert-il d’avoir raison tout seul ?

J’ai combattu aux côtés de musulmans qui rêvaient de libérer Paris et de lever avec nous l’oppression des fascistes. Leurs visages, si nombreux, leurs yeux qui ont vingt ans pour l’éternité, habitent mes nuits et hantent mon sommeil.
Ils ont gravi les montagnes, les pieds gelés par l’hiver 1943, pour la Liberté.

Ceux qui ne sont pas morts voient aujourd’hui leurs petits-enfants nous haïr, rejeter ces valeurs sacrées, jusqu’à refuser la démocratie, et ne comprennent pas ce que nous avons fait de leurs familles.
Comment avons-nous pu, en soixante ans, arriver à faire siffler la Marseillaise par ceux dont le grand-père s’est effondré à mes côtés, jetant sa vie dans le combat contre le racisme ?
Je voudrais tant les consoler. Je voudrais être leur grand-père, par fidélité à leurs grands-pères.
Nous nous sommes tenus chaud, dans la neige qui mordait nos orteils, mélangeant nos souffles, nos corps et nos douleurs…

Je voudrais leur dire combien leurs grands-pères était fiers d’être français, généreux, humbles, exemplaires, républicains, démocrates.
Qu’avons-nous fait des enfants de leurs enfants, qu’ils nous avaient confiés ? Avons-nous respecté notre engagement, avons-nous fait notre devoir en les aimant comme nos propres enfants ?

Est-il encore temps d’éviter au monde musulman de se jeter dans une guerre contre la liberté et la démocratie ? Pouvons-nous encore éviter cet infernal malentendu, que les fascistes de tout bord attisent de leurs propos haineux ?
Est-il encore temps de sauver la liberté et la démocratie sans servir le camp de la haine ?

Est-il temps de consoler ces enfants de la misère, pour sauver leurs vingt ans ?
J’ai fait la guerre pour les enfants. J’aurais sinon préféré la mort, je le jure.

Tous les enfants du monde auront un jour vingt ans.
Qu’ils soient libres et vivants est le seul combat qui vaille la peine.

Les Droits de l’Homme ne sont pas notre propriété, nous n’en sommes que les gardiens. Faisons-les aimer, ou nous aurons perdu jusqu’à notre âme.